Sensibilidade.

Aqui estou, diante de ideias soltas e pensamentos vagos saltitando em minha cabeça e implorando para que sejam exteriorizados. Acho que vou me render à sua exigência, afinal eles me mantém viva. E mesmo que 20 anos vividos não tenham sido capazes de me esclarecer o sentido de viver, quero desesperada e infinitamente continuar vivendo.

Esses anos não me mostraram muito, mas me ensinaram de forma não-convencional que sensibilidade é tristeza. Arte, poesia, música... tudo tristeza, tudo melancolia, tudo fruto de uma solidão tão sólida. Me cansei dessa sensiblidade. Tracei inúmeros caminhos com ela, cheguei aqui através dela. Afinal, onde estou agora? Estou em meio a um turbilhão de ideias confusas, ideias em eterna convalescência de uma dor que vai e volta como a água mole em pedra dura. Essa dor ainda não causou o furo, porque a minha pedra é diamante. No entanto, a dor é ácida.

Sensibilidade é tristeza. E sensibilidade é beleza. É uma leveza densa, que nos conduz ao céu lentamente e de repente nos abandona, deixando-nos cair na velocidade da luz. Ser sensível é ser águia em depressão. Enxerga-se tudo, mas não se pode escolher o que enxergar. E se a paisagem é treva, se é cinzenta, deve-se aceitar, porque a sensibilidade é submissa, ela não escolhe.

Sensibilidade é se render à imperfeição. Sensibilidade é aceitar que não se pode ser Deus por um segundo (ou dois minutos, ou um dia, ou uma enternidade). Sofrer e sofrer e por um instante ser feliz. Sentir tanto, tanto tanto e tanto... e de repente: EXPLOSÃO! Sentir um toque nas mãos e se arrepiar. Sentir um abraço e se desesperar em prantos. Ouvir uma palavra e senti-la, e chorar e chorar. Sentir a música. Sentir o passado e sentir o futuro. Sentir o corpo, a alma. Sentir o mundo, o espaço, o tempo. Sentir, sensiblidade, sentimento, sensível. Sou a sensibilidade do mundo, o ser afogado pelas lágrimas, pela dor da vida, pelo desespero de viver. Quereria eu não ser mais isso?